não

são
queixas
não
são
deixas
é somente
um
horizonte
contraído
de menino
lá
quando
deu-se
fez-se
ralou-se
o queijo
agora
moído
a cair
em tempestades
por cima
do
meu
macarrão

são
apenas
meus versinhos
coisa tímida
de menina

é
somente
o
meu
secume
um verso
torto
santo
e
torpe

uma
atroada
uma
topada
com
a
cara
na
tampa
quente
da
panela

são
ossos
reciclados
ócios
bem
muito
muito
bem
bolados



é somente
uma fumaça

lá longe

por trás
do trem
que vai embora
nessas linhas